tag:blogger.com,1999:blog-65800127072687850902011-09-22T15:16:58.890-07:00juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-6580012707268785090.post-90227709100591455022009-02-18T14:54:00.000-08:002011-09-22T02:48:53.269-07:00JUAN CARLOS GÓMEZ<br /><br />BAJO UN SIGNO DE TIZA<br />(1996)<br /><br /><br />Un ciego amor viene y me embriaga<br />para que vuelva al niño, y ser el que era<br />al ver temblar, tan puras, las estrellas<br />mi inocencia. Cegado por las lágrimas<br />un dios sentía en mí que me habitaba.<br />Francisco Brines<br /><br />Vuelve la luz a tus cansados ojos.<br />¿Es acaso<br />la mañana capaz de aunar los signos<br />que dan por cumplida la promesa<br />de aquella edad de vino y rosas?<br />Álvaro Valverde<br /><br /><br /><br />un hombre sin recuerdos es madera<br />que flota sin saber<br />que un día fue árbol<br /><br /><br /><br />BAJO UN SIGNO DE TIZA<br /><br />bajo un signo de tiza están las huellas<br />de una antigua armonía<br />de un tiempo que abanica los sentidos<br />y los va despertando con su mano segura<br /><br />signo que es aleteo de inocencia<br />una llama encendida que descubre la aurora<br /><br />bajo él está tu signo<br />aquel que sin saber de ser promesa<br />pasó a ser cicatriz de vieja herida<br /><br />una tiza sencilla<br />que cruje en el recuerdo<br />y encierra todo un mundo de nostalgias<br />de juegos incansables y certezas<br /><br />penachos de la luz de la alegría<br /><br />no olvides el valor de su secreto<br />no borres su figura de la pared del alma<br />bajo un signo está aquel mundo<br />que mudaba el color cuando querías<br /><br />CERTIDUMBRE<br /><br />¿en dónde te quedaste certidumbre?<br /><br />caballo de cartón indio de plástico<br /><br />¿en qué apagado silo permanece<br />urdida la inocencia?<br /><br />tu reino fue de arcilla y pan caliente<br />fragancia de la higuera cuando revienta en fruto<br />seguridad que nace incuestionable<br />como la luz inventa su juego con las sombras<br />al pintar la pared del mediodía<br />con cada movimiento<br />en cada asombro<br /><br />y busco entre los restos esparcidos por mi marea baja<br />cáscaras huecas conchas caracolas<br />maderas calcinadas por el sol y el salitre<br />algas secas<br />como jirón de piel<br /><br />todos ellos testigos que me dictan su socorro al oído<br /><br />como el que busca un rastro de tiza en las aceras<br /><br />hoy soy lo que fui ayer mañana ansia en la piel<br />deseo<br />de hallar entre sus brumas la razón de una huida<br /><br />un signo que rezume agua de madrugada<br />con que calmar la sed que deja la resaca<br /><br />ASÍ COMO<br /><br />así como las nubes<br />pudieran ser los sueños de los ángeles<br /><br />sueños ingrávidos que aletean al viento<br />sueños en donde el maná se desgrana<br />en racimos de gotas de inocencia<br /><br />así pequeña infancia<br />te conviertes en nube<br />cuando el sueño te arrulla<br /><br /><br /><br /><br />¡ARRIBA VIEJO TROTE!<br /><br />¡arriba viejo trote!<br />que se obre en mí el milagro de tu correr ligero<br />sin débitos ni cargas<br />ni recompensas toscas<br />ahora que el cuerpo cruje y es ciega la inocencia<br /><br />venid hasta mí pompas<br />burbujas irisadas ingrávidas que tiemblan<br />ahora que el alma tiene escamas de nostalgia<br />y rebrotan estelas de tiempos bendecidos<br />por un halo inocente<br /><br />¡arriba viejo trote!<br />¡arriba arriba arriba!<br />que levanten el polvo del suelo del olvido<br />mis suelas desgastadas<br />que mi jadeo encandile la luz de los recuerdos<br />desde aquella frontera<br /><br />venid hasta mi indemnes esponjosos y tersos<br />como esos farolillos que flotan en el agua con sus llamas<br />/temblonas<br />esforzados como aves migratorias<br /><br />rotundos como pan horneado<br /><br />venid viejos destellos de los juguetes rotos<br />y hablad de la excelencia con que la infancia alumbra<br /><br /><br /><br />NO SÉ SI HA SIDO UN RUIDO<br /><br />no sé si ha sido un ruido exterior a mi cuarto<br />o esa calma serena<br />con la que habla la noche directo al corazón<br />la que hizo que volviera aquella la calle<br /><br />agua de manantial que corre cuesta abajo sin sentido del tiempo<br /><br />mi calle<br />la ausente<br />aún se encuentra ahí envuelta en sueño<br />casi tangible como entonces<br />lodo tibio<br />fortín<br />rastro de tiza<br />escuela maternal que sobrevive<br />a ese color plomizo con que tiñe el olvido<br />sabor de caramelo que perdura<br />en el rincón más fiel de los sentidos<br /><br />oh calle de mi vuelo no te pongas celosa no estés triste<br />las otras no enturbiaron tu figura son tan sólo<br />caminos cremalleras de números con nombre<br />tú eres tan distinta<br />dueña del secreto de la risa caliente<br />del sol de la amistad<br />del hálito jugoso de los juegos<br /><br />murmullos tan lejanos que hoy crecen en mi boca por tu gracia<br /><br />paréntesis seguro que cobija en los días de asedio<br /><br /><br /><br /><br />DESDE SU ALTURA<br /><br />desde su altura se dominaba el bosque de altivas chimeneas<br />y las lomas<br />de roja piel de teja<br />al fondo el Guadarrama<br />es un lienzo lejano enmarcado en el aire<br />aliento último<br />que lanza verdes guiños a un niño de ciudad<br /><br />cae a plomo el silencio en el sol del verano<br />y allí arriba<br />convertido en halcón que desde el risco<br />otea las quebradas<br />atento al movimiento a ras de suelo<br />empapaba las horas de locas fantasías<br /><br />«no dudes en llamarme si no vuelvo<br />pequeño mundo erguido<br />le dije al despedirme<br />pues tú has sido la puerta trasera que encaminó la huida<br />en la hora callada de la siesta»<br /><br />puesta a punto del ser que atento mira<br /><br /><br /><br />CUANDO<br /><br />cuando la casa es lumbre<br />castillo<br />buque insignia<br />maquina de coser de fiel galope<br />y suena en la memoria como un código morse<br />que desvela un secreto<br /><br />campo de football o campo de batalla<br />bastión inexpugnable<br />fresco remanso<br />refugio<br /><br />y en ella la humedad<br />como un humilde canto sobre el largo pasillo<br />es una mueca gris<br /><br />un desconchón perfectamente<br />se puede convertir en ese mapa<br />locuaz e imaginario de algún país lejano<br />que inmenso y expectante<br />se coloca&nbsp; a tu alcance<br /><br /><br /><br />BAJO ESA LUZ TOPACIO<br /><br />bajo esa luz topacio que despliega la infancia<br />se recortan enormes las figuras<br />los hechos se deforman<br />los sabores estallan en haces imposibles<br />igual que hacen los fuegos<br />esas noches de fiesta y de verano<br /><br />las épocas del año<br />muestran su corazón cubierto de guirnaldas<br />y guían tu camino de aventura a través de su piel<br /><br />todo guarda un valor sobrestimado y es curioso<br />que al hacer abstracción de aquellos años<br />en que el tiempo es inmóvil<br />al volver a mirar la escena oscurecida de sus días<br />persisten sus asombros<br />enormes las personas y los cuartos<br />y es por eso<br />que al entornar los ojos y el brasero<br />se me antoja encendido<br />y afuera el frío asciende y es pálido y ofrece<br />sones de pandereta y de zambomba<br />figuritas andantes con corderos al hombro<br />casitas de cartón en lejanía<br />y gallinas picando un campo de serrín y musgo verde<br />mi madre está en su cenit<br />coronada de estrellas que revientan un cielo azul marino<br />inventando montañas con cortezas de corcho<br />mojándose los dedos en un río plateado cuando moldea el mundo<br />al recrear la historia que dibujó un cometa con su rápida órbita<br /><br />historia de amor vivo con un fondo sabroso<br />mazapán y guirlache<br /><br /><br />MADERA Y CLAVOS<br /><br />madera y clavos<br /><br />martillo madera y clavos<br /><br />luz que invita intermitente<br />a volver a bajar escalones angostos<br /><br />madera y clavos<br /><br />martillo madera y clavos<br /><br />su bajada era breve<br /><br />oculta como un límite<br />hacia un mundo sutil de sensaciones<br /><br />el alma serena del serrín y el sol de la viruta<br />la herramienta fraterna y el lenguaje<br />de las tablas de pino<br /><br />madera y clavos<br /><br />martillo madera y clavos<br /><br />bajo los pies descalzos deslizo todavía<br />el áspero crujir de la viruta<br />como lajas que el tiempo me descubre <br /><br />madera y clavos<br /><br />martillo madera y clavos<br /><br />su lento deslizar con el cepillo<br /><br />el unte de la cola<br /><br />aquella precisión con que sus manos<br />sabían encontrar<br />la verdadera forma<br /><br /><br />TODO CONVENCIONAL<br /><br />incluso en el cemento a veces se vislumbra un poso de ternura<br />la huella perceptible de algún sentir lejano<br /><br />bordado de una tiza sobre su piel rugosa<br />sobre sus duros labios<br /><br />un corazón sangrante cruzado por un dardo<br />dos nombres<br />tan comunes<br />que podrían ser nuestros<br /><br />debajo hay el testigo de una fecha<br /><br />todo convencional sobre las grietas grises<br />tan terco y familiar<br />que podría pasar inadvertido<br /><br /><br /><br />EL FRUTO DE LOS HOMBRES<br /><br />aquel viejo trayecto hasta la charca<br />descubría la hermandad con la piedra<br />el despertar del musgo<br />la revolución de la zarza<br />el grito del tomillo<br /><br />corría<br />las piernas arañadas camino de la cumbre<br />hacia el verde silencio en donde el aire<br />se descubría claro igual que lo era el agua<br /><br />desde allí<br /><br />desde el cobijo azul de su baluarte<br />con el frescor del baño de agua virgen<br />enumeraba el pueblo igual que un dios pagano<br />a lomos de su nube de poder y silencio<br /><br />la torre de la iglesia<br />las calles tortuosas<br />sus cuadras que imprimían solidez a las casas<br />la fuente de los caños<br />como un punto de encuentro rumoroso y cercano<br />la plaza porticada el reloj la bandera<br />y a lo lejos sobre la raya ocre que pinta el horizonte<br />la faz cuadriculada de los huertos<br /><br />seco y amarillento el redondel de la trilla<br />es un sol macerado al trote de las bestias<br /><br />la ropa que se estira al aire del blanqueo<br />y el poder del hogar que asciende con el humo<br />es el fruto azulado que hoy precipita un sueño<br /><br /><br /><br />SI MI NOMBRE ES UN HUECO<br /><br />sus nombres se adormecen sobre el musgo<br />con que atempera el tiempo<br /><br />aquellos nombres vivos que ocupaban espacios<br />pintaban horizontes<br />inventaban proyectos<br />se han ido acuclillando<br /><br />aquellos poseedores igual que luminarias de la palabra vida<br />saltaban mi retina<br />despertaban mi oído<br />estallaban mi boca<br />como una letanía de esperanza<br /><br />los que fueron señal y contraseña de mi mundo de tiza<br />camaradas de los descubrimientos<br />como yo buhoneros de cuentas de colores<br />se han ido diluyendo allá lejanos<br /><br />sus sílabas formaron<br />un eco demolido que se vuelve más débil<br />que emborrona<br />sus facciones nubosas...<br /><br />“El tiempo vuelve torpe algunas veces<br />a aquellos que lo surcan”<br /><br />volved de entre las olas en que os abandoné<br />traedme vuestras caras<br />contadme vuestra historia lejos del territorio de la infancia<br />reverdeced el nombre que quedó amortajado<br />suspenso en nebulosas<br />volved como mensajes metidos en botellas<br />a la playa dolosa del presente<br /><br />invocad los recuerdos como cuerpos celestes<br />que descubran alegres el lugar de la aurora donde nacen los pasos<br />donde crecen las ansias<br />venid sin la mortaja que os apresó en la espera<br />de las oscuras tardes de silencios espesos<br /><br />venid venid decidme<br />si mi nombre es un hueco también para vosotros<br /><br /><br /><br />QUE TODO CUANTO SOY ES PORQUE HUBO<br /><br />ahora que vuelvo<br />para incubar el ansia en lo perdido<br />he de cerrar los ojos<br />para ver ese tiempo de cortos pantalones<br />con el que acaricié aromas olvidados<br /><br />parado ante su luz<br />recuerdo<br />que un día amanecí cegado en la aventura<br />en la que nace el hombre<br />y ahora que lo soy<br />y que he vivido<br />cada día un mañana curiosamente enredo<br />en la vieja mochila del niño que te salva<br /><br />desando los pasillos anegados<br />de tiempo detenido en una luz<br />difusa y débil<br />y al perforar las puertas que mudas permanecen<br />desgarro sus precintos<br />descerrajo sus cierres<br />que el olvido incrustó en su seca madera y me doy cuenta<br />que todo cuanto soy es porque hubo<br />palabras adecuadas y paisajes<br />en los que desgasté mis sólidos zapatos<br />barro con que amasé mi trozo de futuro<br />personas que se hicieron espejos con los años<br /><br /><br />VIAJERO DEL TIEMPO<br /><br />el tiempo es un fogón con olor a centeno y crepitar de astillas<br />una plaza con bancos soleados<br />o esa calle<br />que late en el ascenso al minucioso<br />paraíso del quiosco<br /><br />colores que se quedan para siempre<br />teñidos en el alma<br />impregnando un destello en la sorpresa<br />del momento fugaz que los despierta<br />y que reavivan<br />un tacto una textura<br />o el frescor que provoca<br />la vuelta melodiosa de una frase olvidada<br />de un sonido lejano<br /><br />he venido hasta él<br />invocando aquel trazo de mi mundo de tiza<br /><br />-látigo de blancura que desgarra<br />con roja cicatriz a la nostalgia-<br /><br />Viajero del tiempo en viaje a un ayer que se remonta<br />al puerto de la mesa y del brasero que resumía el mundo<br />a los días de pan con aceite azucarado<br />a las viejas historias que rebullen<br />en el centro del alma de la lumbre<br />acunadas en los brazos del tazón y la leche<br /><br />en brazos de la lenta cadencia de su tiempo<br /><br /><br /><br />CIERTOS LUGARES<br /><br />no te descubro nada si te digo<br />que hay sitios que conservas<br />debajo de la piel ciertos lugares<br />con esa resonancia que vibra en la memoria<br /><br />son un viejo caldero de zinc que acoge tus goteras<br />son fulgores de asfalto<br />que vuelven al conjuro de los ojos cerrados<br />cuando deseas su beso sobre tu piel curtida<br />o aspirar la sentencia del aroma mojado<br />que se quedó en su mundo esperando tu vuelta<br /><br />son amigos de polvo<br />que se vuelven de piedra cuando los necesitas<br />son armarios vacíos<br />que solamente esperan como vieja nodriza<br />a que traigas tu ropa<br />para hacer más tangible la niebla de su sueño<br /><br /><br /><br />LA PLAZA DE SAN...<br /><br />mira como despacio<br />el sol se funde sobre la plaza<br />mira<br />la sombra de los tilos<br />abrazando los bancos donde el tiempo bosteza<br /><br />tantas veces me fui y tantas vuelvo<br />como gotas de lluvia que golpean la acera<br />por eso ella me aguarda con sus viejas raíces<br />es un apeadero que a casa me devuelve<br />con las risas jugosas de los niños<br />y los sueños postreros donde habitan los viejos<br /><br />es la plaza indolente de la ciudad sin nombre<br />perdida en el rumor del agua de su fuente<br />anclada en los parterres de flores amarillas<br />que la abona la nostalgia<br />suspensa en los alados brazos de los kioscos<br /><br />la ciudad tiene en ella<br />ese poso dorado de infinita paciencia<br />donde mirar despacio el tiempo que se pierde<br />donde ovillar las horas<br />con aroma a café a vermouth a vainilla<br /><br />todos tenemos una clavada en el costado<br />como si de un corazón de piedra se tratase<br />yo aquí te la revivo<br />tú<br />puedes ponerla el nombre<br /><br /><br />LA CASA DEL INDIANO<br /><br />diríase que la suerte<br />fue como el mal ladrón que sale huyendo<br />dejando su botín tras el escape<br />pues la dejó desnuda ante el expolio<br />que de su bella estampa hizo el olvido<br /><br />y es ese olvido cruel el que nos habla<br />por sus cristales rotos<br />o a través de la efigie de su altivez marchita<br />por un burdo tapiz de mala hierba<br /><br />la casa del indiano que en su día<br />fue hija de la suerte<br />siempre a medio camino entre la bruma<br />y las aguas turquesas del pacífico<br />nos enseña desnuda<br />el mapa cardinal de su nostalgia<br />como una novia ajada en abandono<br />sobre un lecho nupcial de telarañas<br />de un tiempo que se fue y nos provoca<br />a mirarla con ojos agoreros<br />intentando escarbar bajo sus tripas<br />como okupas que buscan indecentes<br />la incruenta violación de sus secretos<br /><br /><br />EL MUSEO DE ARMAS<br /><br />la luz de la mañana suspendía<br />banderas y estandartes conquistados<br />con la resignación que imprime la tristeza<br />acallando su orgullo con sombra en los blasones<br /><br />crujían los pasillos<br />de aquel viejo armazón entarimado<br />dirigiendo mi asombro a la sala de armas<br /><br />parecía el quejido con el que el tiempo llora<br />cuando se ve signado<br />por letreros pomposos con fechas y con nombres<br />adherido en el filo mellado de un alfanje<br />oculto en el abrigo que brinda una armadura<br />donde aún predominan el crujir de los huesos<br />y el chocar de los sables<br /><br />todo cuanto veía no le hablaba de muerte a mi niño extasiado<br /><br />no encontraba al dolor<br /><br />ese que alza la gloria a sus hijos benditos<br /><br />me sumía en el sueño de las gestas heroicas<br />y avivando las armas<br />empuñaba de nuevo el escudo bruñido que persigue victorias<br /><br /><br /><br /><br />Esta<br />edición<br />electrónica<br />de Bajo un signo de tiza<br />ha sido realizada por<br />Portal de poesía y depositada en <br />en la Red<br />el miércoles de ceniza, día veintisiete de febre-<br />ro del año dos mil uno.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6580012707268785090-9022770910059145502?l=bajounsignodetiza.blogspot.com' alt='' /></div>juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com1